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quinta-feira, 31 de janeiro de 2013

 Essa é uma poesia oculta. Apenas se você senti-la de verdade, poderá vê-la...

terça-feira, 29 de janeiro de 2013

Nada de títulos.

O vento soprava forte. O que em um bairro fazia calor, no outro as pessoas andavam envoltas em casacos e blusas de frio.Os dois estavam sentados, esperando o ônibus. Eles eram amigos, se falavam, mas as palavras eram levadas pelo vento frio, restando apenas silêncio. As vezes algum falava “Que frio” e tentava se envolver em si mesmo, mas aquilo não adiantava, os calafrios apareciam e reapareciam nos braços deles.Conseguiam, ás vezes, sentir o calor do corpo do outro.Queriam se abraçar, queriam pelo menos encostar os braços um no outro, mas como eu disse, o vento era forte demais para eles poderem soltar suas palavras.

segunda-feira, 28 de janeiro de 2013

.Quietisse


Ela era quieta, na dela.Até parecia que não existia. Nunca falava, e quando falava, era somente o necessário."Sim", "Não","Hã?", "Sério?".Nunca a vi com muitos amigos.Ela sempre estava lendo algo.No recreio, não comia.Sentava num banco ou nas escadas e ficava lendo.Ás vezes algum curioso se sentava ao lado dela, mas logo saía.Já fazia algumas semanas que eu a observava.
Quando não estava lendo ou fazendo a lição, ela viajava pra algum lugar distante, algum lugar que ela mesmo criou enquanto ficava olhando pra janela, pensando em algo que jamais passaria pelas nossas cabeças.Eu tentei me aproximar, puxar conversa, mas não conseguia.
Era sempre um silêncio, até que eu desistia e ia dar risadas com meus amigos.Risadas.Essa era outra coisa que não fazia parte da sua rotina.E quando alguém contava algo realmente engraçado e ela ria, ela continha o riso rapidamente ou colocava a mão na boca, pra ninguém perceber que ela estava brevemente feliz. tempo foi passando, as aulas acabaram e ela subiu no ônibus e foi embora, como se nunca tivesse estado naquele lugar.Mas afinal, quem garantia que isso algum dia aconteceu?

domingo, 27 de janeiro de 2013

?

Assim como uma fotografia não é feita apenas com uma câmera,
Uma poesia não é feita apenas de palavras e
Uma música não é feita apenas com notas...
Uma vida não é feita apenas de quê?